Alles im Leben kann nur zu einer bestimmten Zeit erblühen und wird sich nie mehr in dieser Form wiederholen. So vieles, welches noch vor Jahren im Mittelpunkt meines Lebens stand, ist verblasst; die Passion verklungen, wie ein schönes Lied mit dem letzten Ton. Es ist das erste Mal, dass ich diesen Wandel an mir selbst erlebe. Mit Anfang 20 dachte ich noch, ich würde irgendwie derselbe bleiben, der ich war. Blieb ich auch. Doch die Augen, mit denen man die Welt wahrnimmt, ändern sich. Der Mensch scheint wie die Figur eines Bildhauers zu sein. Und selbst dieser mag nicht immer wissen, woran er letztlich arbeitet.

Meine Bandit war lange Jahre ein Teil von mir. Ich erinnere mich an viele Abende in Straßencafés, wo ich mit Motorrad fahrenden Freunden einkehrte. Es war dieser Hauch von Unbändigkeit, der in uns wehte. Es war das Knistern des Motors neben einem, das die Sehnsucht befeuerte. Es war das Vermummen mit dem Tuch vor der Fahrt, welches dieses Versprechen nach Ferne und Freiheit gab. Okay, es roch einfach verdammt muffig, aber das schmälerte die Poesie nicht.
Es war das Überstülpen des matt-schwarzen Helmes, der einem ein anderes Reich offenbarte. Als hätte man den Kopf in einen Teich gesteckt und wäre in einem Feenreich erwacht. Nur erzählten dort die Sagen von schwarzem Asphalt, rot-vibrierenden Drehzahlmessern und Benzin getränkter Luft. Und sie flüsterte, dass es nichts als die Straße vor einem gab. Diesen Helm setzte man auf und erweckte dieses kompromisslose, doch treue Tier zum Leben.

Der große Sekundenzeiger verlangsamte sich ... blieb stehen. Und man jagte hinaus ins Dunkel - nur dem Puls des Herzens aus Blut und Stahl gehorchend.